Frente a Poesía

La poesía. Un amor intenso que he escogido en mi vida. Un amor que, como todos, vive de instantes. Hay momentos en que la odio, en que no la comprendo, en que me supera, y decido abandonarla. Pero siempre vuelvo. Vuelvo porque sé que seguirá ahí para mí cuando decida abrazarla de nuevo, y que no mostrará indiferencia ante mi renovado ánimo. Y le escribo a la cara y le digo lo que pienso de ella, y me escucha:

. . .

.

Mal soneto verdadero

.

No te quiero en un soneto convertida,
Enfajada en esos trajes anticuados,
Embutida cual salchicha, comprimida,
Entre ecos de poetas putrefactos.
.
No me sirve que te muestres cautelosa,
Engreída por las voces lisonjeras;
Atrevida me pareces más hermosa,
Sin más formas que la tuya verdadera.
.
Te he buscado desde siempre como eres,
Sin tapujos que me dejen impaciente
De tenerte en el papel desde mi mente.
.
Ni me sirves ni me vales ni te quiero,
Ni me sales ni te escribo ni te leo,
Ni enamoras a mi amor: si no te creo.

. . .