Las cosas bellas

Esta noche aporreo el teclado dejándome llevar, poniendo palabras intrascendentes que no irán a ningún lugar, que no publicarán en ningún sitio. Dejo que mis dedos transmitan de dentro hacia fuera los pensamientos que están sueltos en mi memoria, el cajón desastre de olores, sabores, recuerdos y sentimientos que da vueltas en mi cabeza.

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De forma introspectiva, tiro del pañuelo larguísimo del mago, para mostrarme como soy, o por hacer ver esos destellos que los demás van dejando, sin saberlo, para mí. Puedo coger la postal guardada esta tarde en mi retina, cuando volvía liberado del trabajo, al ver una chiquilla sentada en un banco esperando a su primer amor, con la cabeza agachada y poniéndose bien el pico de la falda, -seguro que lo esperaba-. Entonces me traslado a la habitación oscura, anónima y llena de papeles que llevo conmigo, para escribir situado delante de mi reflejo. Cualquier excusa para expresarme; da alas cualquier imagen que me revele que sigo vivo. Me maravillo con ellas, como un niño se fascina cuando su padre le enseña el porqué de las cosas; y me río a hurtadillas, congratulándome de saber un secreto que nadie sabe. No puedo acudir siquiera al tópico del escritor marginado, alejado de su vida arrebatada, condenado a estar entre la basura y el alcohol, quejándose ácidamente por ello. Ya me gustaría. No me ampara la justicia social, ni un ideal, ni la pasión descabellada; tampoco una obsesión implacable. Sin más, me apetece la vida, como al que le apetece un helado de turrón, y nunca me canso de verla, preciosa, ante mis ojos.

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Dejo constancia de lo que veo poniendo un trozo de mí en cada palabra. Y sin miedo de caer en el cursilismo o la pedantería, estoy, a veces a mi pesar, enamorado de vivir.