...Y uno de ciudad (relato erótico)

La piel erizada de la espalda al paso de los dedos de un desconocido la hacía estremecer. Era una idea que retornaba a su cabeza sin acabar de irse; la pensaba en el metro, entre la gente anónima y sudorosa que, tan cerca, la acompañaba al trabajo. Ella aspiraba sus olores excitada, y se rozaba con los hombres esperando un tacto furtivo, una sensación de calor en su cuerpo. Buscaba una mano atrevida que captara su ansiedad y acudiera a socorrerla tocando sus muslos, posándose en sus nalgas, que empujaba hacia ellas dando la espalda, siempre, al cazador cazado. Encontraba, en el mejor de los casos, un bulto en la entrepierna del viajante que presionara cualquier parte de su anatomía derretida, de su ropa interior mojada.

El pensamiento seguía fijo en su mente adonde quiera que fuera, indeleble en su imaginación. Miraba hombres sin rostro, sin pasado, que se imaginaba a su espalda agarrándole las caderas sin dejarla marchar. Hombres todos dispuestos a satifacerla y llenarla de la piel caliente e hinchada que reclamaba su vientre, del destilado que tanto deseaba tener en su interior, en su boca, en sus manos, en todo su cuerpo. Quería sentir el escalofrío inesperado del hundimiento en su vacío.

Sentada en el trabajo, después de haberse quitado la ropa interior en el servicio, fantaseaba con subirse la falda y agacharse bajo su mesa, enseñando sólo sus piernas y su sexo, para ser poseída por cualquier empleado de la oficina, al que no miraría jamás a la cara, del que no querría saber jamás su nombre o reconocer su rostro, del que sólo quería notar su miembro y su semen dentro.

A las ocho ya no quedaba nadie en el departamento: sus compañeros se habían marchado hace tiempo ya, deseando quitarse el yugo del trabajo. Ella en cambio seguía sentada en la silla, en silencio. No sabía cuantos ni quienes quedaban aún en toda la oficina, pero suponía que pocos. La escena llevaba meses taladrada en su piel, en su cerebro, en los pliegues mojados de sus ingles, y el impulso de llevarla a cabo era cada día más fuerte, animado por la soledad que acompañaba el momento. Ardía de imaginarse desnuda arrodillada al borde de su mesa. Y esta tarde parecía la más solitaria de todas.

Las manos le temblaban sudorosas y con ellas todos su cuerpo. Estaba decidida a hacerlo, relegando el recelo a ser descubierta. Miró mil veces hacia todos los lados del departamento, sabiendo que no quedaba nadie, que los empleados que continuaban trabajando estaban al otro lado de la puerta, en el resto de la oficina. El miedo a ser reconocida estaba siendo aplastado por su ansiedad, por su excitación, que ordenaba a su corazón cabalgar a horcajadas y la empujaba a hacerlo. Se bajo la falda con lentitud y dejó que tocase sus pantorrillas hasta el suelo, disfrutando del momento. Ahora cualquiera podría entrar, y lo atendería sin nada, mojando la piel oscura de la silla. Ese pensamiento la excitó tanto como la evidencia de su desnudez: estaba dispuesta a todo. Sin apartar la falda de sus pies, introdujo la mano por debajo de su rebeca para soltar los enganches del sujetador. Notó como dejaba de hacerle presión, y lo arrastró hacia abajo hasta tenerlo en la mano y dejarlo encima de la mesa. Cualquiera podría verlo allí a su lado, sin poder apartar la vista de sus pechos, que se endurecían al tacto con la lana. Sólo la cubría ya la prenda de botones, que empezó a quitarse tímida, acosada de repente por el arrepentimiento, que se esfumó al mirar el cuero empapado de su asiento. Los desabrochó uno a uno, de arriba abajo, liberando con suavidad sus senos, que repuntaban turgentes desafiando la gravedad.

Ya estaba desnuda, sola y a la vista de cualquiera. El calor la recorría de arriba a abajo levantando, excitada, toda su piel. Escribió algo en un folio antes de bajar, que puso encima de la mesa, justo donde quería colocarse a gatas. Lo dobló y colocó con el texto de cara al visitante, como anunciando la noticia. La opacidad de la madera contribuiría a no delatarla, aunque sabía que estar en su propio puesto no iba a ayudarla a guardar el anonimato. Pero ya daba igual. La escena que tanto había imaginado se estaba haciendo realidad.

Miró de nuevo el papel y se colocó con lentitud debajo de la mesa, saboreando la imagen, sabiéndose desnuda y expuesta, excitada hasta el extremo y esperando la culminación de todo aquello, que le estaba proporcionando desde el principio una exaltación delirante, que desconocía y que la embriagaba. Tenía las piernas y las caderas fuera de la penumbra de la mesa, dejando a la luz su desnudez pidiendo auxilio, necesitando una respuesta definitiva. Aún pasaron unos minutos en que no oyó más que personas pasar al lado de la puerta, que hacían que el nudo del estómago se apretara todavía más, agitando su excitación, mientras no dejaba de tocarse y abrir su sexo a la vista de quien pudiese entrar. Se observaba sorprendida, lasciva y caliente. Quería un hombre.

Las bisagras de la puerta del departamento sonaron. No escuchó más ruidos que el de unos pasos acercándose despacio a su mesa y unas manos cogiendo el papel donde había escrito, a grandes letras y con rotulador permanente: “Cállate y métela”. De reojo distinguió unos zapatos oscuros de hombre, ocultando aún más la cabeza para no ser descubierta. Oyó como él cerraba con cuidado la puerta y colocaba el pestillo. Se acercaba. Escuchó la hebilla del cinturón castañear al quitarla de su sitio, y la cremallera de su pantalón sonar al abrirla. Estaba a su merced, deseando que ocurriera, oliendo el aire que él arrastraba consigo. Aunque lo esperaba, se estremeció al notar una mano caliente en la cadera, paseándose por sus nalgas y sus muslos, dando cuenta de los hilos que caían desde su sexo ahogado, que él se dedicaba a lamer y a esparcir por su piel. De repente lo sintió, absoluto, contundente. Aquel hombre hundió su miembro en ella con rotundidad hasta hacerlo desaparecer, guiado por la senda de agua preparada para él. No pudo evitar un grito quedo al recibirlo, reprimido por el miedo a ser descubierta. Él callaba, convirtiendo sus jadeos en respiraciones entrecortadas, mientras lo sacaba y lo introducía hasta la base agarrándola con fuerza, elevando el ritmo a cada sacudida. La colocó más agachada aún y empezó empujar con fiereza, rozando todo su fuego contra el sexo inflamado de ella, que se aferraba con fuerza a la moqueta de la habitación para no gritar de placer. Se apretaron el uno al otro en el momento preciso, dejando escapar jadeos silenciosos a la vez que se contraían todos sus músculos y él la llenaba por dentro como ella estaba rogando, mientras se deshacía respirando con la boca completamente abierta.

No quiso moverse, estaba aterrada. Quería estar lejísimos de allí. Él miraba la profundidad de su sexo abierto manchando la moqueta con gotas de la mezcla obtenida. Lo escuchó levantarse y subirse los pantalones. Cerró la cremallera, apretó el cinturón y abrió el pestillo. Y se fue cerrando de nuevo la puerta del departamento, donde ella seguía sin moverse aguardando a quedarse sola. Ya sin nadie se puso la ropa interior, la falda y la rebeca y limpió la moqueta. Y se fijó en el papel, que seguía allí, en el mismo sitio, con una frase más escrita: “Estas historias no te suceden en el pueblo”.

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PD: Relato érótico presentado al concurso "Karma Sensual 2". Muchas gracias a Sandra Becerril por publicitarlo en su blog.